suelo con una fuerza que no esperaba de una mujer de setenta y dos años. Me cargó hasta la limusina. El interior olía a cuero y a calefacción perfecta.
Me dio una manta térmlica. Un té caliente. Y un documento.
—Lee esto —dijo.
Era un contrato de compraventa.
De la casa.
Firmado hacía tres años.
Por mi madre.
Antes de morir.
—Tu madre compró esta casa con el dinero que tu padre le escondió —dijo mi abuela—. La puso a tu nombre. Pero como eras menor, yo era la administradora legal hasta que cumplieras dieciocho.
—Pero… papá vive aquí. Brenda vive aquí. Mason vive aquí.
—Como inquilinos —dijo mi abuela—. Inquilinos que no han pagado renta en tres años.
Me quedé helada.
No por el frío.
Por la verdad.
Mi madre no había muerto sin dejar nada.
Había dejado todo.
PARTE 3
La limusina se detuvo frente a la casa.
