Cuidé de mi vecina de 90 años porque me prometió que heredaría todo lo que tenía. Cuando murió, no me dejó NADA. Pero a la mañana siguiente, su abogado llamó a mi puerta y dijo: “Te dejó una cosa”.
Crecí sin ser querido.
Mi madre me abandonó el día en que nací. Mi padre pasó la mayor parte de su vida tras las rejas. No tenía abuelos. No tenía hermanos. No había fotos familiares esperándome en la repisa de nadie.
Solo hogares de acogida, bolsas de basura llenas de ropa y la sensación constante de que nadie en el mundo vendría jamás a buscarme.
Cuando cumplí dieciocho años, el sistema me arrojó al mundo con nada más que instintos de supervivencia y cansancio. Fui pasando de un trabajo miserable a otro en un pequeño pueblo donde la gente apenas me miraba lo suficiente como para recordar mi nombre.
