Veinte años antes, yo tenía diecinueve años.
Alexander había cumplido veinte años.
Éramos jóvenes, quebrados, imprudentes y completamente convencidos de que el amor podía resolver cualquier cosa.
Su padre era dueño de una pequeña empresa de construcción.
Mi madre limpiaba casas para familias ricas.
No teníamos dinero.
Pero teníamos planes.
Se suponía que íbamos a dejar Chicago juntos.
Teníamos todo arreglado.
Un apartamento barato.
Dos billetes de autobús.
Un futuro que pensamos que nos pertenecía.
Entonces, la noche antes de que nos fuéramos, Alexander me llamó.
Su voz era extraña.
Me dijo que no saliera.
Me dijo que alguien lo estaba vigilando.
Y luego dijo algo que nunca olvidaré.
“Si algo me pasa, no confíes en mi padre”.
Esa fue la última conversación que tuvimos.
A la mañana siguiente, Alexander se había ido.
Su coche fue encontrado cerca del río.
Su teléfono fue recuperado.
Su billetera estaba dentro.
Pero Alexander no estaba en ninguna parte.
Su familia le dijo a todos que se había ahogado.
Sin cuerpo.
Sin funeral.
No hay adiós.
Sólo silencio.
Y luego, tres semanas después, descubrí que estaba embarazada.
Intenté contactar a su familia.
Se negaron a verme.
Su padre me dijo que Alexander nunca me había amado.
Dijo que Alexander había estado planeando dejarme de todos modos.
No le creí.
Pero yo tenía diecinueve años.
Solo.
Aterrorizado.
Y embarazada.
Finalmente, dejé de buscar.
Di a luz a un hermoso bebé.
Lo llamé Brandon.
Y duran…
