Aaron se acercó a la cama y me apretó la mano con tanta fuerza que mis nudillos se juntaron. Parecía casi incapaz de contenerse.
“La próxima vez.”
“Te lo dije, Elena. Te dije que este era mío.”
“Él es nuestro, Aaron.”
“Usted sabe lo que quiero decir.”
Hice.
Para mí, cuatro hijas habían sido suficientes mucho antes de este embarazo, pero dejé de decirlo una vez que comprendí lo mucho que Aaron deseaba un hijo.
Se había vuelto más fácil sonreír cuando hablaba de intentarlo de nuevo que ver la decepción reflejada en su rostro.
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Después del nacimiento de Ava, nuestra cuarta hija, con la cara sonrosada y llorando en mis brazos, recordé a Aaron besándole la frente y susurrándole, sin crueldad: “La próxima vez”.
Recordé la pequeña habitación al final del pasillo que él había pintado de azul pizarra tres años antes.
Ya había un tren de madera en la estantería.
“Michael trajo la cena a casa anoche”, dijo Aaron. “Lasaña. Me dijo que te felicitara por adelantado”.
“Ha sido un salvavidas en los últimos meses.”
“Realmente lo ha hecho.”
Michael se encargaba de recogerme del colegio cuando mi dolor de espalda se volvió insoportable durante el tercer trimestre.
Llevaba a Chloe a ballet, acompañaba a Ava al pediatra mientras yo guardaba reposo y traía la compra los domingos.
Había sido el mejor amigo de Aaron desde que tenían catorce años: alto, relajado y tan cercano que se sentía como uno más de la familia.
Una vez, Aaron llegó temprano a casa y nos encontró a Michael y a mí riéndonos mientras tomábamos café en la mesa de la cocina.
