El alcaide Robert Mitchell permaneció inmóvil durante mucho tiempo.
La fotografía yacía sobre su escritorio bajo el haz de luz amarilla de la lámpara, su superficie brillante reflejaba cada temblor en su mano. Cuatro personas estaban de pie frente a una cabaña junto al lago, sonriendo ante un momento que ninguno de ellos esperaba que volviera del pasado.
Martín Keller.
Señora Evelyn Avery.
Lyle Danton.
Y el subdirector Thomas Reed.
Mitchell conocía a Reed desde hacía casi veinte años.
Habían trabajado codo con codo durante los confinamientos de la prisión, las auditorías, la escasez de personal, las tragedias familiares y las largas noches en las que el mundo entero parecía reducido a puertas de acero y pasillos iluminados con luces fluorescentes. Reed era fiable. Tranquilo. No precisamente afable, pero firme como la maquinaria antigua. Llegaba temprano, se iba tarde, mantenía su oficina impecable y rara vez alzaba la voz.
Ese era el hombre que Mitchell conocía.
