La mirada de Mitchell se aguzó. “¿Esas mismas palabras?”
Chloe asintió. —Dijo: «Él tocó el cuchillo y ya discutió con Martin. Se lo creerán».
Denise se tapó la boca con una mano.
Gavin volvió a cerrar los ojos. Una lágrima rodó por su mejilla.
—Cariño —susurró—. ¿Por qué no se lo dijiste a nadie?
Los labios de Chloe se apretaron.
“Porque la señora Avery vino a la casa de acogida.”
Denise se giró rápidamente. “¿Qué?”
—Trajo galletas —dijo Chloe—. Dijo que los adultos no me creerían porque era muy pequeña. Dijo que si mentía, papá se pondría triste antes de irse.
Los hombros de Mitchell se hundieron bajo el peso invisible de la habitación.
Esta ya no era la última visita.
Esta era la evidencia.
Pruebas frágiles, sí. Pruebas tardías. La memoria de un niño marcada por el trauma y años de silencio. Pero era algo. Un hilo. Y después de treinta años en el sistema penitenciario, Mitchell sabía que a veces un solo hilo bastaba para desenredar una cuerda.
Miró el reloj de la pared.
11:42 a. m.
Gavin Cole tenía previsto morir a las 18:00 horas.
Mitchell se giró hacia la puerta y llamó a los guardias.
Cuando entraron, habló con una firmeza que hizo que todos se enderezaran.
“Llama ahora mismo a la oficina del fiscal general. Y contacta también al abogado de Gavin Cole.”
Un guardia parpadeó. “¿Señor?”
“Ahora.”
En veinte minutos, la sala de visitas quedó desalojada. Chloe fue llevada a una oficina tranquila con Denise, donde le dieron jugo, galletas y una manta que olía ligeramente a detergente para ropa de prisión.
Gavin fue devuelto a una celda de detención, aunque Mitchell ordenó personalmente que permaneciera fuera de la lista final de transferencias hasta nuevo aviso.
