—Nada. Fue amable, divertido y respetuoso. Hablamos durante casi tres horas.
—¿Mencionó otra cita?
—Me preguntó si quería volver a cenar el próximo viernes.
—¿Qué dijiste?
Por primera vez en semanas, dormí sin imaginarme lo peor.
A la mañana siguiente, ella también desapareció.
La llamé antes de ir al trabajo.
Nadie respondió.
Volví a llamar durante el almuerzo.
Le envié mensajes preguntándole si estaba bien. Ninguno llegó a entregarse.
Al caer la tarde, por fin me envió un mensaje de texto.
«No te pongas en contacto conmigo. Por favor».
Aquello no era propio de Rachel.
Rachel jamás enviaría un mensaje así sin dar una explicación. Incluso durante nuestra peor discusión, me había llamado y discutido hasta que a ambos se nos acabaron las palabras.
Su coche seguía allí.
Las luces estaban encendidas.
Pero nadie respondió a la puerta.
Llamé a la puerta hasta que me dolieron los nudillos. La llamé a gritos a través de ella. Volví a llamar a su teléfono y no oí nada desde el interior.
Un vecino salió al pasillo y preguntó si todo iba bien.
Me quedé sentado en el coche, frente a su edificio, durante casi una hora. Observaba sus ventanas, esperando que se moviera alguna cortina.
No ocurrió nada.
A la tarde siguiente, ella llamó.
Su voz sonaba temblorosa.
—No puedo explicártelo por teléfono.
—Mañana por la mañana.
Apenas dormí esa noche.
A la mañana siguiente, la intercepté justo afuera de su oficina, antes de que entrara.
Se la veía agotada. Tenía el rostro pálido y no dejaba de mirar hacia la entrada del edificio, como si buscara una excusa para escapar.
—¿Qué ha pasado? —exigí saber.
Entonces me enseñó el teléfono.
Le temblaban tanto los dedos que tuve que quitárselo de las manos.
La pantalla mostraba un mensaje de un número desconocido.
«Aléjate de él. No tienes idea de lo que es capaz de hacer». Debajo había una fotografía de Rachel saliendo del restaurante con mi padre.
Sentí un nudo en el estómago.
—¿Cuándo recibiste esto? —pregunté.
—Unos veinte minutos después de llegar a casa.
Deslicé el dedo hacia arriba.
Había más mensajes.
Sabían dónde trabajaba. Incluso sabían el nombre de su hermano menor, Graham.
El último mensaje era el peor.
«Si vuelves a contactar con él o con Lola, Graham se enterará de lo que pasó en Filadelfia».
Miré a Rachel.
—¿Qué pasó en Filadelfia?
