Victor no llegó a la puerta.
Dos guardias se interpusieron.
—Solo necesito aire —murmuró.
—Siéntese —ordenó el director.
Mi hermano seguía abrazado a mamá.
Me arrodillé frente a él.
—Ethan, mírame. ¿Qué viste?
Tenía ocho años ahora.
Pero aquella noche apenas tenía dos.
Por eso nadie había pensado que pudiera recordar algo útil.
—Papá estaba gritando con el tío Victor.
Una toalla blanca.
Los zapatos mojados de Victor.
Nunca había entendido qué significaba.
Hasta tres semanas antes, cuando encontró una caja de fotografías familiares en casa de nuestra abuela.
En una imagen aparecía Victor usando aquellos mismos zapatos.
Entonces recordó otra cosa.
