Me llamo Gabriela, tengo 41 a\u00f1os. Diecinueve a\u00f1os de casada con Fernando. Dos hijos, un cr\u00e9dito de la casa, una vida que no ten\u00eda planeado romperse.<\/p>\n
Los s\u00e1bados se levantaba a las seis. Se rasuraba. Dec\u00eda \u201cal rato, mi amor\u201d y regresaba como a las siete de la noche, com\u00eda sin hablar, me daba un beso en la frente y se quedaba dormido frente a la tele.<\/p>\n
Nunca hice preguntas. Era un buen hombre. De esos que te suben la cobija en la noche sin que se lo pidas.<\/p>\n
Lo raro era el olor. Desde hac\u00eda unos meses llegaba con un olor limpio, picante, que raspaba la nariz. Pens\u00e9 en otra mujer. Pens\u00e9 en su jab\u00f3n de ba\u00f1o. Me lo tragu\u00e9.<\/p>\n
Y hab\u00eda empezado a dormir con el celular boca abajo. Contra el bur\u00f3. Todas las noches.<\/p>\n
Una noche la pantalla se prendi\u00f3 sola. No era un mensaje. Era la foto de una se\u00f1ora grande que yo no conoc\u00eda.<\/p>\n
Hice como que no hab\u00eda visto nada. Dos a\u00f1os.<\/p>\n
Ese s\u00e1bado de fiebre no me qued\u00e9 en la cama.<\/p>\n
Colgu\u00e9 con la muchacha y fui al caj\u00f3n donde Fernando guarda sus papeles. Debajo de los recibos, una hoja doblada en cuatro.<\/p>\n
Un contrato de renta. A su nombre. Un departamento chico, calle Jacarandas, detr\u00e1s del hospital. Firmado siete meses antes.<\/p>\n
Le tom\u00e9 una foto. Ni s\u00e9 por qu\u00e9. Le tom\u00e9 foto a todo.<\/p>\n
Despu\u00e9s abr\u00ed la cuenta de banco que compartimos.<\/p>\n
Todos los d\u00edas 3 de cada mes sal\u00edan nueve mil pesos. La misma cantidad. Como una renta. Como una pensi\u00f3n que a m\u00ed nadie me hab\u00eda avisado.<\/p>\n
Y un cargo que deb\u00ed haber pasado por alto cien veces sin verlo: una farmacia. De esas que est\u00e1n pegadas al hospital.<\/p>\n
Me sent\u00e9 en el piso de la rec\u00e1mara, con el celular en la mano.<\/p>\n
No llor\u00e9. Eso fue lo raro. No llor\u00e9.<\/p>\n
El lunes hice cita con un abogado. El jueves ya ten\u00eda los papeles en mi bolsa.<\/p>\n
El s\u00e1bado siguiente lo dej\u00e9 salir primero. Le di veinte minutos. Despu\u00e9s agarr\u00e9 mis llaves.<\/p>\n
El edificio era viejo, la pintura del vest\u00edbulo se estaba cayendo a pedazos, el port\u00f3n ya no cerraba bien. Segundo piso. Depa 4.<\/p>\n
Sub\u00ed las escaleras despacio. Las manos sudando. Iba preparando en mi cabeza todo lo que le iba a gritar a esa mujer, quien fuera.<\/p>\n
Detr\u00e1s de la puerta se o\u00eda la tele. Bajito. Una telenovela.<\/p>\n
Toqu\u00e9.<\/p>\n
Pasos. Lentos. Muy lentos, arrastrados. No eran pasos de mujer joven.<\/p>\n
Una vecina asom\u00f3 la cabeza desde el pasillo.<\/p>\n
\u2014\u00bfViene a ver a la se\u00f1ora?<\/p>\n
La mir\u00e9 sin poder abrir la boca.<\/p>\n
\u2014Pobrecita. Ya casi no come. El se\u00f1or es el \u00fanico que viene.<\/p>\n
El se\u00f1or.<\/p>\n
Toqu\u00e9 m\u00e1s fuerte. Empuj\u00e9, y la puerta cedi\u00f3. Nom\u00e1s estaba entornada.<\/p>\n
Adentro ol\u00eda a eso. Exactamente a lo que Fernando tra\u00eda en la ropa todos los s\u00e1bados. Alcohol, medicamento, y debajo algo dulz\u00f3n que no quise nombrar.<\/p>\n
Hab\u00eda una cama de hospital en la sala. Un tanque de ox\u00edgeno, la manguera colgada del barandal.<\/p>\n
Sobre la mesa, un organizador de pastillas del tama\u00f1o de una caja de herramientas. Y un rosario.<\/p>\n
Nada de perfume. Nada de tacones. Nada de la otra mujer a la que hab\u00eda venido a enfrentar.<\/p>\n
Di dos pasos. La charola de comida segu\u00eda llena. Al lado, una cucharita, sobre una servilleta doblada a la mitad.<\/p>\n
Y desde la rec\u00e1mara, sin verme, una voz delgadita, voz de se\u00f1ora grande, llam\u00f3:<\/p>\n
\u2014\u00bfFernando? \u00bfEres t\u00fa, mi\u2019jo?<\/p>\n
Esa voz.<\/p>\n
Mis manos, que goteaban sudor en la escalera, se secaron de golpe.<\/p>\n
Esa voz llevaba dieciocho a\u00f1os jur\u00e1ndome que nunca m\u00e1s la iba a o\u00edr.<\/p>\n
Y ten\u00eda raz\u00f3n. No pod\u00eda existir. Yo misma la hab\u00eda enterrado, hac\u00eda dieciocho a\u00f1os, en la boca de mis propios hijos:<\/p>\n
Llevo tres d\u00edas con su camisa del s\u00e1bado colgada en el respaldo de la silla y no logro meterla a la lavadora. Mi hermana me dice que me traicionaron dos veces. Mi mejor amiga me dice que la verdadera pregunta es qu\u00e9 hice yo, hace dieciocho a\u00f1os, con la boca de mis hijos. Entonces d\u00edganme sinceramente: el que minti\u00f3 durante dos a\u00f1os, \u00bffue \u00e9l \u2014 o fui yo?<\/p>\n
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<\/p>\n
\u2014\u00bfFernando? \u00bfEres t\u00fa, mi\u2019jo?<\/p>\n
No me mov\u00ed de la puerta.<\/p>\n
Do\u00f1a Esperanza. La mam\u00e1 de Fernando.<\/p>\n
Avanc\u00e9 hacia la rec\u00e1mara sin decidirlo. Hab\u00eda una cama de hospital, de esas que se rentan por mes. Y adentro, una viejita que no pesaba nada, el pelo blanco pegado a la frente, las puntitas de ox\u00edgeno en la nariz.<\/p>\n
Me tard\u00e9 en reconocerla. La \u00faltima vez que la vi ten\u00eda el pelo pintado y una lengua de v\u00edbora. Esta mujer era otra cosa. Era lo que queda cuando ya casi no queda nada.<\/p>\n
En mi bolsa estaban los papeles del divorcio. De repente pesaban una tonelada. Algo que hab\u00eda cargado hasta ah\u00ed para nada.<\/p>\n
Entrecerr\u00f3 los ojos hacia la puerta. No ve\u00eda bien.<\/p>\n
\u2014Te tardaste \u2014dijo bajito\u2014. \u00bfYa comieron los ni\u00f1os?<\/p>\n
Los ni\u00f1os. Sus nietos. Los que nunca conoci\u00f3.<\/p>\n
Y yo ah\u00ed parada, con el nombre de mi esposo en la boca de la mujer que me hab\u00eda sacado de su familia a los veintitr\u00e9s a\u00f1os.<\/p>\n
Fernando lleg\u00f3 diez minutos despu\u00e9s, con una bolsa de la farmacia en la mano.<\/p>\n
Se qued\u00f3 helado en la entrada. Blanco. Nos mir\u00f3 a las dos \u2014su mam\u00e1 en la cama, yo parada como estatua\u2014 y la bolsa se le resbal\u00f3 de los dedos. Las cajas rodaron hasta la pata de la mesa.<\/p>\n
\u2014Gabriela.<\/p>\n
Nada m\u00e1s. Mi nombre, como una disculpa que no le cab\u00eda en la boca.<\/p>\n
No le grit\u00e9. No pude. Lo jal\u00e9 al pasillo, cerr\u00e9 la puerta de la rec\u00e1mara para que ella no oyera, y ah\u00ed, en voz baja, sali\u00f3 de golpe todo lo que hab\u00eda cargado durante ocho d\u00edas.<\/p>\n
\u2014Ocho meses sin trabajo, Fernando. Ocho meses.<\/p>\n
\u2014S\u00ed.<\/p>\n
\u2014Nueve mil pesos todos los d\u00edas 3. De la cuenta de los ni\u00f1os.<\/p>\n
\u2014La renta de aqu\u00ed. Y sus medicinas.<\/p>\n
Trag\u00f3 saliva.<\/p>\n
\u2014Mis hermanos la metieron a un asilo. Hace un a\u00f1o. Fui un domingo. Estaba amarrada a una silla de ruedas en un pasillo, me grit\u00f3 que la sacara de ah\u00ed. La saqu\u00e9. No ten\u00eda a d\u00f3nde llevarla.<\/p>\n
En la bodega lo corrieron en febrero. Se sal\u00eda a mediod\u00eda, regresaba a las tres, no le dec\u00eda a nadie. El tercer extra\u00f1amiento no se lo perdonaron.<\/p>\n
\u2014\u00bfY los s\u00e1bados?<\/p>\n
\u2014Los s\u00e1bados ven\u00eda para que no se muriera solita \u2014dijo\u2014. Eso es todo.<\/p>\n
No era otra mujer. Era su mam\u00e1, muri\u00e9ndose, escondida en un departamento rentado a espaldas de todo el mundo. A mis espaldas, sobre todo.<\/p>\n
Y eso, en ese momento, no se lo perdonaba. Ni a \u00e9l, ni a ella, ni a m\u00ed misma. Pero ya voy a eso. Porque lo que encontr\u00e9 en esa rec\u00e1mara dos horas despu\u00e9s, junto al organizador de pastillas, me cost\u00f3 dieciocho a\u00f1os de golpe.<\/p>\n
\u2014\u00bfPor qu\u00e9 no me lo dijiste? \u2014le pregunt\u00e9.<\/p>\n
Levant\u00f3 los ojos al techo para que no lo viera.<\/p>\n
\u2014\u00bfC\u00f3mo le devuelves a alguien una muerta que ella misma enterr\u00f3?<\/p>\n
No supe qu\u00e9 contestar. Porque ten\u00eda raz\u00f3n. La abuela de mis hijos llevaba dieciocho a\u00f1os muerta. Yo la hab\u00eda matado. Con mi boca.<\/p>\n
\u2014D\u00e9jame verla.<\/p>\n
Dijo que no, despacio.<\/p>\n
\u2014Ya casi no est\u00e1 aqu\u00ed, Gabriela. Va y viene. A veces sabe qui\u00e9n soy. A veces me pregunta d\u00f3nde est\u00e1 su mam\u00e1, que muri\u00f3 hace cuarenta a\u00f1os.<\/p>\n
Se limpi\u00f3 la cara con la manga.<\/p>\n
\u2014Y no quiere que t\u00fa la veas as\u00ed. Los d\u00edas que est\u00e1 clara, me hace jurarlo. \u201cNo dejes que tu esposa me vea acabada. Que me recuerde como era.\u201d<\/p>\n
Hasta muri\u00e9ndose, esa mujer y yo segu\u00edamos peleando por lo mismo. Por el orgullo.<\/p>\n
Entr\u00e9 de todos modos.<\/p>\n
Me sent\u00e9 en la orilla de la cama. Ol\u00eda a naftalina y a medicina. Busc\u00f3 mi mano sobre la cobija, a tientas, sin verme.<\/p>\n
\u2014Ay, qu\u00e9 bueno que vino \u2014susurr\u00f3\u2014. \u00bfUsted es la del seguro m\u00e9dico?<\/p>\n
\u2014S\u00ed \u2014ment\u00ed.<\/p>\n
No me sal\u00eda nada m\u00e1s.<\/p>\n
Le tom\u00e9 la mano. Estaba fr\u00eda, puro huesito. Llevaba dieciocho a\u00f1os odiando esa mano, y ah\u00ed la estaba calentando entre las m\u00edas sin saber en qu\u00e9 momento se me hab\u00eda pasado todo ese tiempo encima.<\/p>\n
Hay que entender de d\u00f3nde ven\u00eda todo esto.<\/p>\n
Me cas\u00e9 con Fernando a los veintitr\u00e9s a\u00f1os, embarazada de Lucas. El d\u00eda que se lo dijimos, do\u00f1a Esperanza me mir\u00f3 de arriba abajo en su cocina y dijo, delante de todos, que le iba a cortar las alas a su hijo. Que \u00e9l ten\u00eda estudios, un futuro, y que yo lo iba a amarrar con un chamaco.<\/p>\n
No fue a la boda. No carg\u00f3 a Lucas cuando naci\u00f3. Cuando Daniela cumpli\u00f3 un a\u00f1o, mand\u00f3 decir con una vecina que ya la dej\u00e1ramos en paz.<\/p>\n
Y yo, a los veinticuatro a\u00f1os, con un beb\u00e9 en la cadera y el orgullo hecho lumbre, dije la frase que parti\u00f3 mi vida en dos: \u201cEsa mujer no vuelve a pisar mi casa. Y a mis hijos les voy a decir que su abuela est\u00e1 muerta.\u201d<\/p>\n
Y se los dije. Que Dios me perdone. Dieciocho a\u00f1os, mis hijos creyeron que su abuela paterna estaba bajo tierra.<\/p>\n
Ahora viene lo que no le he contado a nadie. Ni a Fernando.<\/p>\n
No es que ella nunca lo intent\u00f3.<\/p>\n
Como al quinto a\u00f1o, la vecina me llam\u00f3 para decirme que do\u00f1a Esperanza preguntaba por los ni\u00f1os. Colgu\u00e9.<\/p>\n
Una vez, saliendo del k\u00ednder de Daniela, la vi parada en la banqueta de enfrente. Chiquitita. Su bolsa apretada contra el pecho. Miraba. No cruz\u00f3. Yo tampoco. Sub\u00ed a mi hija al coche y me fui, y en el retrovisor ella segu\u00eda ah\u00ed, sin moverse, hasta que dio vuelta en la esquina.<\/p>\n
Nunca me pidi\u00f3 nada de frente. Nunca me dijo perd\u00f3n con palabras. Era demasiado orgullosa para eso.<\/p>\n
Y yo era demasiado orgullosa para dejarla acercarse, aunque fuera de lado.<\/p>\n
Cada quien esperando a que la otra diera el primer paso. Dieciocho a\u00f1os. Tercas como piedras. Igualitas.<\/p>\n
Y voy a ser honesta, si no de nada sirve contar esto: esa misma tarde, sentada en la orilla de esa cama, hab\u00eda una parte de m\u00ed que quer\u00eda seguir teniendo la raz\u00f3n. Dieciocho a\u00f1os de rencor no se sueltan como una bolsa del s\u00faper. Uno termina apoy\u00e1ndose en eso. Hasta se le agarra cari\u00f1o.<\/p>\n
Y entonces me apret\u00f3 la mano, con los ojos cerrados, todav\u00eda creyendo que yo era la del seguro m\u00e9dico.<\/p>\n
\u2014\u00bfSabe? \u2014dijo\u2014. Yo tuve una nuera.<\/p>\n
Se me par\u00f3 el coraz\u00f3n.<\/p>\n
\u2014La trat\u00e9 muy mal cuando lleg\u00f3. Ten\u00eda miedo de que me quitara al \u00fanico que me quedaba.<\/p>\n
Le faltaba el aire entre frase y frase.<\/p>\n
\u2014Y despu\u00e9s ya no supe c\u00f3mo componerlo. Pasaron los a\u00f1os y yo cada a\u00f1o m\u00e1s terca. Uno se vuelve una piedra y ya no sabe volver a ser alguien.<\/p>\n
\u2014\u00bfPor qu\u00e9 no la busc\u00f3? \u2014pregunt\u00e9, con una voz que no era la m\u00eda.<\/p>\n
\u2014Porque me dio verg\u00fcenza \u2014dijo, sencillamente\u2014. \u00bfCon qu\u00e9 cara? Despu\u00e9s de todo lo que le ech\u00e9 encima.<\/p>\n
Suspir\u00f3.<\/p>\n
\u2014Si Dios me dejara decirle una sola cosa.<\/p>\n
\u2014\u00bfCu\u00e1l?<\/p>\n
Apenas sali\u00f3.<\/p>\n
\u2014Que me equivoqu\u00e9. Y que a esos ni\u00f1os los quise de lejos todos estos a\u00f1os, aunque ellos no me dejaran quererlos de cerca.<\/p>\n
Y ah\u00ed estaba yo. La nuera. Su mano en la m\u00eda. Y cada vez que le dec\u00eda \u201csoy yo, soy Gabriela\u201d, parpadeaba, se perd\u00eda, y me volv\u00eda a preguntar si yo era del seguro m\u00e9dico.<\/p>\n
El perd\u00f3n exist\u00eda. Exist\u00eda desde hac\u00eda a\u00f1os. Y llegaba justo en el momento en que ya no hab\u00eda cabeza capaz de darlo completo.<\/p>\n
Fernando entr\u00f3 con un vaso de agua. Me encontr\u00f3 llorando sin ruido, la mano de su mam\u00e1 pegada a mi mejilla. Se qued\u00f3 en el marco de la puerta. No dijo nada.<\/p>\n
Esa noche, en la cocinita, mientras enjuagaba el vaso, me solt\u00f3 el resto.<\/p>\n
\u2014Ella sab\u00eda \u2014dijo.<\/p>\n
\u2014\u00bfSab\u00eda qu\u00e9?<\/p>\n
\u2014Lo de los ni\u00f1os. Que t\u00fa les dijiste que hab\u00eda muerto.<\/p>\n
La llave segu\u00eda corriendo.<\/p>\n
\u2014Lleva siete a\u00f1os sabi\u00e9ndolo. Yo se lo dije, una noche, andaba borracho, andaba enojado contigo.<\/p>\n
Cerr\u00f3 la llave.<\/p>\n
\u2014\u00bfY qu\u00e9 te contest\u00f3?<\/p>\n
\u2014Me dijo: hizo bien. En su lugar, yo hubiera hecho lo mismo.<\/p>\n
Sosten\u00eda el vaso con las dos manos como si lo fuera a quebrar.<\/p>\n
\u2014Me hizo jurar que nunca te lo iba a reprochar. Ni una vez. Me dijo que si te lo reprochaba, t\u00fa te ibas a ir, y los ni\u00f1os iban a crecer como crec\u00ed yo.<\/p>\n
Siete a\u00f1os. Siete a\u00f1os cargando mi frase y encontr\u00e1ndola justa.<\/p>\n
Saqu\u00e9 los papeles del divorcio de mi bolsa. Los sostuve un segundo.<\/p>\n
Los volv\u00ed a doblar y los guard\u00e9. Me levant\u00e9.<\/p>\n
\u2014Voy por los ni\u00f1os.<\/p>\n
\u2014Gabriela, capaz ni siquiera los recon\u2014<\/p>\n
\u2014Me vale, Fernando. Ellos la van a conocer. Aunque sea una sola tarde.<\/p>\n
Manej\u00e9 con los ojos hechos agua. Llegu\u00e9 a la casa, sent\u00e9 a mis dos hijos en la sala, y les devolv\u00ed la verdad que les hab\u00eda robado la mitad de su vida: que su abuela estaba viva, que estaba muy enferma, que la cabeza se le iba, que se estaba muriendo, y que ten\u00edamos que ir ahora mismo.<\/p>\n
Lucas, diecisiete a\u00f1os, me mir\u00f3 con una cara que nunca voy a olvidar. No de enojo. Perdido.<\/p>\n
\u2014\u00bfPor qu\u00e9 hasta ahora, mam\u00e1?<\/p>\n
No ten\u00eda nada que contestarle. No hay nada.<\/p>\n
Los llev\u00e9. Esa tarde, la siguiente, y otra m\u00e1s. Tres tardes, eso fue todo lo que nos prestaron.<\/p>\n
La primera, do\u00f1a Esperanza estuvo clara un rato. Vio entrar a Lucas \u2014grande, la voz ya de hombre, casi un hombre\u2014 y a Daniela detr\u00e1s de \u00e9l, y no dijo \u201cmis nietos\u201d. No pudo. Nom\u00e1s levant\u00f3 las dos manos, temblando, como quien recibe algo que ha esperado media vida sin haberse atrevido a pedirlo. Y ellos se dejaron abrazar por una desconocida que era su sangre.<\/p>\n
\u2014C\u00f3mo han crecido \u2014repet\u00eda\u2014. C\u00f3mo han crecido. Y yo sin verlos.<\/p>\n
La cuarta tarde no despert\u00f3.<\/p>\n
Se fue un martes, como a las seis de la tarde. Fernando le agarraba una mano, yo la otra. Sin ruido. Dej\u00f3 de respirar, nada m\u00e1s \u2014 como hab\u00eda vivido sus \u00faltimos a\u00f1os: sin querer molestar a nadie, disculp\u00e1ndose por estorbar.<\/p>\n
Despu\u00e9s del funeral, Fernando me llev\u00f3 al departamento a vaciar lo poco que hab\u00eda. Un ropero, la cama que hab\u00eda que devolver, el tanque de ox\u00edgeno que hab\u00eda que regresar.<\/p>\n
Encima del ropero, una caja de zapatos, amarrada con un cord\u00f3n.<\/p>\n
\u2014Eso lo ten\u00eda desde antes de enfermarse \u2014dijo\u2014. Nunca me dej\u00f3 abrirla.<\/p>\n
Cort\u00e9 el cord\u00f3n.<\/p>\n
Adentro hab\u00eda su\u00e9teres. Chiquitos. De estambre. Uno sobre otro, doblados con un cuidado impresionante. Y en el cuello de cada uno, un nombre bordado a mano: Lucas. Daniela. Lucas. Daniela.<\/p>\n
Los cont\u00e9. Dieciocho.<\/p>\n
Uno por cada invierno en que no nos hablamos.<\/p>\n
Cada mes de diciembre, esa mujer terca que no sab\u00eda pedir perd\u00f3n con la boca se sentaba y tej\u00eda un su\u00e9ter para los nietos que no la dejaban acercarse. Y no los mandaba. Porque mandarlos era inclinarse, y ella no sab\u00eda inclinarse. Entonces los guardaba. Un invierno tras otro. En una caja de zapatos, encima de un ropero.<\/p>\n
Debajo de los su\u00e9teres hab\u00eda un sobre.<\/p>\n
Adentro: la foto de la escuela de Lucas en segundo de primaria, qui\u00e9n sabe c\u00f3mo la consigui\u00f3 por la vecina. La foto de la primera comuni\u00f3n de Daniela. Y en un papel cuadriculado, con tinta azul, con una letra que temblaba: dos fechas. Los cumplea\u00f1os de mis hijos.<\/p>\n
Nos sigui\u00f3 toda la vida. De lejos. Sin decir nada. Muri\u00e9ndose de ganas de entrar y demasiado orgullosa para tocar la puerta.<\/p>\n
Exactamente como yo.<\/p>\n
Y me acord\u00e9 de la camisa. La camisa planchada de todos los s\u00e1bados.<\/p>\n
La planchaba para llegar bien parado con su mam\u00e1. Para que ella lo viera completo, limpio, entero. Para que se fuera tranquila pensando que la vida le hab\u00eda sonre\u00eddo a su hijo.<\/p>\n
Durante dos a\u00f1os cre\u00ed que esa camisa era para otra.<\/p>\n
Todav\u00eda est\u00e1 en el respaldo de la silla. No la lav\u00e9. Saqu\u00e9 un solo su\u00e9ter de la caja, el m\u00e1s chiquito, el del primer invierno, el que dice Lucas en el cuello. Cabe en una mano. Lucas tiene diecisiete a\u00f1os, ya ni el brazo le entrar\u00eda.<\/p>\n
Lo dobl\u00e9 dentro de la camisa del s\u00e1bado, y sub\u00ed todo hasta arriba del ropero.<\/p>\n
Dieciocho inviernos teji\u00f3, de un lado de una calle que ni ella ni yo quisimos cruzar. Y entre las dos, con todo nuestro orgullo, apenas logramos tomarnos de la mano una sola tarde, el d\u00eda en que ella ya no pod\u00eda reconocerme.<\/p>\n
No abro el ropero seguido. Todav\u00eda huele a naftalina y a esa rec\u00e1mara, y no quiero que se vaya ese olor. Y s\u00e9 que al escribir esto, hay alguien leyendo que tiene, en su celular, un n\u00famero que ya no marca desde hace a\u00f1os \u2014 esperando a que sea la otra quien llame primero.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Llevo dos a\u00f1os viendo a mi esposo planchar su camisa todos los s\u00e1bados en la ma\u00f1ana para ir a \u201chacer…<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":105,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1],"tags":[],"class_list":["post-104","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-uncategorized"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/104","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=104"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/104\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":106,"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/104\/revisions\/106"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/105"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=104"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=104"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/saboresdelmundo.delicedcook.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=104"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}