Perdonar no significaba borrar.
Significaba decidir qué hacer con las cicatrices.
Y Adrian y yo también tuvimos que aprender eso.
No volvimos inmediatamente.
Durante meses fuimos solamente padres de Lily.
Después amigos.
Después algo que ninguno se atrevía a nombrar.
Hasta una noche de invierno.
Lily dormía.
Yo estaba lavando platos cuando Adrian se apoyó contra la encimera.
—Tengo una pregunta.
—Eso nunca trae nada bueno.
—¿Eres feliz?
Me quedé inmóvil.
Era la misma pregunta que me había hecho la primera noche en el hospital.
Esta vez no mentí.
—Sí.
—¿Conmigo aquí?
Lo miré.
—Sí.
—Yo también.
Se acercó.
—Elena, no quiero recuperar lo que teníamos.
Mi corazón se hundió un poco.
Entonces añadió:
—Quiero construir algo nuevo.
Sentí que se me llenaban los ojos de lágrimas.
—No somos las mismas personas.
—Lo sé.
—Tenemos cinco años de heridas.
—Lo sé.
—Y una niña que piensa que los panqueques son un criterio válido para escoger marido.
Adrian sonrió.
—Entonces estoy perdido.
—Definitivamente.
—Pero he mejorado.
—Un poco.
Quedó frente a mí.
—¿Puedo besarte?
Cinco años atrás jamás habría preguntado.
Esa era precisamente la diferencia.
Lo miré.
Al hombre que había amado.
Al padre de mi hija.
Al desconocido que había tenido que conocer de nuevo.
—Sí.
El beso fue suave.
No tuvo desesperación.
No tuvo promesas imposibles.
Fue simplemente un comienzo.
Dos años más tarde, regresamos al mismo hospital para el chequeo anual de Lily.
Entramos en un ascensor.
Las puertas estaban a punto de cerrarse cuando Adrian apareció corriendo.
—¡Esperen!
Lily bloqueó las puertas con la mano.
