—Que creciste en seis hogares temporales.
—Cinco.
—Seis.
—El primero duró tres días.
—Cuenta.
Lo miré.
—Esto es inquietante.
—También sé que lees el final de los libros antes de empezar.
—Eso fue una emergencia.
—Y que cuando estás preocupada organizas objetos.
Miré la mesa.
Yo había alineado tres jeringas vacías perfectamente.
—No significa que confíes en mí.
Luca sostuvo mi mirada.
—Confié en tu voz cuando no podía controlar nada más.
Eso me dejó sin respuesta.
Durante la semana siguiente, su recuperación avanzó.
También nuestra pequeña investigación.
Yo no hacía nada ilegal.
Solo observaba.
Martin Doyle estaba allí cinco de siete noches.
Eric Romano cuatro.
Ambos tenían acceso.
Pero hubo algo más.
Una noche Romano trajo café para mí.
—Pensé que necesitaría uno.
—Gracias.
La tapa tenía escrito mi nombre.
No por un barista.
A mano.
“Sophie.”
—¿Cómo sabe mi apellido? —preguntó él de repente.
Sentí un escalofrío.
—¿Qué?
—El jefe lo dijo la noche que despertó.
—Está en mi identificación.
—Claro.
Sonrió.
Se marchó.
Parecía nada.
Pero Luca reaccionó cuando se lo conté.
—Romano no estaba aquí cuando te dije tu nombre.
—¿Seguro?
—Sí.
—Entonces alguien se lo contó.
—O ya lo sabía.
—¿Por qué importaría mi apellido?
—No lo sé.
Dos días después descubrimos algo peor.
Alguien había accedido a mi archivo de recursos humanos.
Dirección.
Número de teléfono.
Contacto de emergencia.
Todo.
El acceso ocurrió doce horas después de que Luca despertara.
—Renuncio —dije.
Luca estaba sentado en una silla, haciendo fisioterapia.
—No.
—No era una pregunta.
—Sophie.
—Alguien relacionado contigo abrió mi archivo.
—Por eso necesito protegerte.
—Por eso necesito alejarme.
—Ya saben quién eres.
—Gracias por el dato tranquilizador.
Se pasó una mano por el rostro.
—No quise decirlo así.
—Siempre dices cosas horribles con voz tranquila.
—Es un defecto.
—Uno enorme.
La fisioterapeuta fingía no escucharnos.
—No voy a quedarme en tu casa —dije.
—No te lo pedí.
—Lo estabas pensando.
—Sí.
—No.
—Bien.
Parpadeé.
—¿Bien?
—¿Qué opción aceptarías?
Aquella pregunta me sorprendió.
Pensé.
—Seguridad del hospital.
—Insuficiente.
—Un hotel que yo elija.
—Con mis hombres afuera.
—Uno.
—Dos.
—Uno.
—Uno y cámaras.
—Sin entrar.
—Sin entrar.
Así terminamos negociando mi seguridad como si discutiéramos un contrato de telefonía.
Elegí un hotel.
Luca pagó.
Yo insistí en devolverlo después.
—No.
—Sí.
—Sophie.
—Si quieres que siga hablando contigo como persona, no conviertas cada problema en algo que compras.
Silencio.
Eso lo alcanzó.
—Bien.
—Lo pagaré cuando pueda.
—Sin intereses.
—No eres banco.
—Poseo uno.
—Claro que sí.
Se rio.
Una semana más tarde, Luca fue trasladado de UCI a una unidad privada de rehabilitación dentro del hospital.
Ahí ocurrió el primer gran avance.
No físico.
Investigativo.
Una mujer apareció diciendo ser prima de Matteo.
Nombre: Elena Moretti.
Luca se puso pálido.
—No tengo prima Elena.
Seguridad la detuvo.
En su bolso encontraron una memoria USB.
Dentro había documentos viejos.
Fotografías.
Y mensajes enviados por Matteo poco antes de morir.
Uno decía:
“Si algo me pasa, pregunta por Harbor 17.”
Otro:
“Doyle sabe más de lo que dice.”
Mi estómago se hundió.
Martin Doyle.
El hombre amable.
El que me acompañaba al ascensor.
Luca leyó el mensaje tres veces.
—¿Lo confrontas?
—No.
Lo miré.
—Eso fue sorprendentemente inteligente.
—Estoy aprendiendo de ti.
Harbor 17 resultó ser un almacén antiguo propiedad de una empresa que Luca había cerrado años atrás.
Dentro había archivos físicos.
No fuimos nosotros.
La policía y abogados externos hicieron la búsqueda.
Encontraron una caja fuerte.
Registros de pagos.
Fotografías.
Y una grabación.
Matteo hablaba con Doyle.
—¿Tú sabías? —decía Matteo.
—Baja la voz.
—Vendiste la ruta.
—No entiendes.
—Murieron cuatro hombres.
Después la grabación se cortaba.
Doyle había estado vendiendo información.
Pero todavía faltaba algo.
—¿El atentado contra ti fue suyo? —pregunté.
Luca negó.
—No lo sé.
La respuesta llegó días después.
Doyle desapareció.
No se presentó al hospital.
Su casa estaba vacía.
Pero dejó algo.
Una carta dirigida a Luca.
No era confesión completa.
Decía:
“Matteo descubrió demasiado pronto algo que tu padre empezó mucho antes que nosotros.”
Luca leyó en silencio.
—Tu padre.
—Sí.
—¿Está vivo?
—No.
—¿Cuánto tiempo?
—Siete años.
—Entonces todos los hombres que pueden responder tienen una costumbre terrible de morir.
—Parece tradición.
No era broma.
Aun así, casi sonreí.
La investigación se amplió.
El padre de Luca, Salvatore Bellini, había iniciado años atrás una red paralela de pagos.
Información vendida a rivales.
Protección política.
Dinero escondido.
Matteo descubrió una parte.
Doyle lo ayudó al principio.
Luego se volvió cómplice de quienes querían silenciarlo.
La sobredosis de Matteo no había sido accidental.
Le habían administrado una dosis adulterada.
No pudieron probar que Doyle estuviera presente.
Sí que había organizado el encuentro.
Luca recibió la noticia sentado junto a una ventana.
No dijo nada durante varios minutos.
—Lo siento.
—Yo lo dejé solo.
—No.
—No le creí.
—Eso no significa que lo mataras.
—Para él pudo sentirse igual.
No supe qué decir.
Luca continuó:
