convertirse en algo sólido.
La casa de Malibú era una de esas cosas sólidas.
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No lo había heredado. Nadie me lo había dado porque sentía pena por una viuda. Vino de años de ahorrar cuidadosamente y decidir, una y otra vez, que el futuro importaba más que lo que quisiera esa semana.
Por eso la casa significaba más para mí que sus paredes o su vista.
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Cada habitación llevaba memoria.
La cocina me recordó a las mañanas cuando bebí café solo y me di cuenta de que la soledad podía sentirse pacífica en lugar de aterradora. La terraza era donde me había sentado por las noches cuando el dolor todavía era lo suficientemente fresco como para hacer que cada silla vacía pareciera más fuerte
