semana de fiesta.
Me senté detrás del volante por un momento con ambas manos descansando sobre él, tratando de dar sentido a lo que estaba viendo.
Mi primer pensamiento fue casi absurdamente simple.
Casa equivocada.
A los setenta años, después de conducir la misma ruta cientos de veces, en realidad me pregunté si de alguna manera me había convertido en el camino de entrada equivocado.
Entonces vi el jardín.
No hubo ningún error.
El césped que guardé recortado estaba esparcido con latas de cerveza vacías. Los niños cruzaban la terraza, persiguiendo una pelota cerca de los geranios rojos que había cuidado año tras año. Las toallas húmedas cubrían las sillas de mimbre que había comprado solo el año anterior, y la ropa sucia estaba cubierta dondequiera que alguien aparentemente había decidido que podían dejarlas caer.
Mi lugar tranquilo parecía un alquiler de vacaciones después de que un grupo descuidado había
