A los sesenta y dos años, pasé la noche con un hombre veintiocho años menor que yo. Lo hice porque estaba cansada de ser invisible y porque, por una vez, quería sentir pasión. Pero cuando desperté sola en la habitación del hotel a la mañana siguiente, descubrí algo aterrador…

Pero no lo hice.

Porque, por primera vez en años, alguien me miraba como si todavía fuera una mujer.

Viva.

Visible.

Deseada.

Llegó una segunda copa de vino.

Después una tercera.

Hablamos sobre la soledad, los arrepentimientos y todas las cosas que las personas ocultan porque nadie se molesta en preguntar por ellas.

En un momento determinado, Julian me preguntó por qué había ido sola.

Miré el interior de mi copa.

—No estaba buscando amor —admití—. Creo que vine porque extraño la pasión. Extraño sentir que alguien me desea.

Julian mantuvo la mirada fija en mí.

—Entonces quizá esta noche debería dejar de esconderse.

Un instante después, su mano tocó la mía.

No la aparté.

Sus dedos estaban cálidos.

Y algo dentro de mí, algo que creía que había muerto hacía años, comenzó a despertar lentamente.