En otra, yo estaba sentada junto a él en la cama, sonriendo por algo que me había dicho.
La última fotografía me mostraba dormida bajo la manta.
No necesitaba tener nada escandaloso.
Solo necesitaba crear una historia.
Una viuda solitaria de sesenta y dos años.
Un hombre veintiocho años menor.
Una habitación de hotel.
La gente se encargaría de imaginar el resto.
Imaginé el silencio de mi hija.
La expresión avergonzada de mi hijo.
A mis vecinos susurrando detrás de las cortinas.
Durante un terrible instante, estiré la mano hacia el teléfono del hotel para llamar a mi banco.
Entonces me detuve.
¿Por qué tenía que avergonzarme?
Yo no había traicionado a nadie.
No había hecho daño a nadie.
Había querido sentir calidez.
Había querido pasión.
Había querido sentirme deseada después de ocho años siendo tratada como si aquella parte de mi vida hubiera terminado con el funeral de mi esposo.
