Luego llegó la lectura del testamento.
La casa fue para una organización benéfica.
Sus ahorros fueron para la iglesia.
Sus joyas fueron para una sobrina que no la había visitado en seis años.
¿Y yo?
Nada.
Ni un solo dólar.
Ni siquiera una carta de agradecimiento.
Me quedé sentado completamente entumecido mientras el abogado guardaba tranquilamente los papeles, como si mi mundo entero no acabara de derrumbarse.
El camino de regreso a casa se sintió interminable.
Cada recuerdo se repetía en mi cabeza.
Cada conversación.
Cada promesa.
Cada vez que ella sonreía y me llamaba un buen hombre.
¿Por qué una mujer moribunda de noventa años diría esas cosas si planeaba dejarme sin nada?
Dormí casi todo el día siguiente.
Entonces llegó el golpe en la puerta.
Lento.
Pesado.
Abrí y encontré a su abogado de pie allí, sosteniendo una vieja lonchera metálica abollada.
