—Quiero oír a Sawyer.
—Está descansando.
—Quiero oírlo ahora.
Se oyó un roce, una voz infantil espesa.
—Mamá.
—Cariño, estoy aquí. ¿Te han pinchado? ¿Te duele algo?
—No es una medicina —susurró—. Es para que me calle. El doctor dijo que la abuela también hablaba demasiado.
Weston recuperó el aparato.
—Está asustado y repite tonterías. Si publicas esa foto, diré que lo drogaste tú de nervios antes de entregarlo. Hale me creerá. Siempre me cree.
—Hale está en el diario de tu madre.
La línea se cortó.
Rebecca no apartó los ojos de la carretera.
—Eso también queda grabado. Sigue.
Llegamos al campo de aviación cuando una avioneta pequeña rodaba hacia un hangar blanco. No había sala de embarque ni familias con maletas. Había un coche oscuro, un hombre con bata bajo el abrigo y una auxiliar que empujaba una manta. Vi un trozo de abrigo azul. Vi una oreja del oso colgando.
