«Durante 53 años, mi marido comprobó cada mañana si seguía respirando. Yo pensaba que simplemente se preocupaba por mí. Pero una noche fingí estar muerta, y lo que le escuché decir por teléfono me heló la sangre…»

Me llamo Margaret. Tengo 77 años.

Conocí a mi marido, Robert, cuando tenía apenas veinticuatro años.

Era un hombre alto y atractivo, con una sonrisa capaz de hacerme olvidar el mundo entero.

Después de casarnos, nos mudamos a la antigua casa de sus padres.

Al principio, todo era maravilloso.

Pero, con el paso de los años, Robert cambió.

Él decidía con quién podía hablar, dónde podía trabajar y cómo debía gastar mi sueldo.

—Solo intento protegerte —me decía.

Y yo le creía.

Hasta el día en que comprendí que su protección se había convertido en mi prisión.

Nuestra única hija, Sarah, se marchó de casa cuando tenía dieciocho años.

Había tenido una discusión terrible con su padre.

Aquella noche, Robert declaró:

—Si decide marcharse, entonces ya no es nuestra hija.