Una mujer cuyo nombre estaba escrito al final del informe.
Maya Johnson.
Levanté la vista hacia Anna.
Su rostro estaba pálido.
— ¿Lo sabías? — susurré.
Ella se cubrió la boca con ambas manos.
— Al principio no lo sabía — lloró. — Te lo juro, no lo sabía.
— Entonces, ¿cuándo?
Anna miró hacia las cunas.
— Cuando nacieron.
Su voz se quebró.
— Los médicos notaron la diferencia de inmediato. Dijeron que podía ser genética rara, pero una enfermera miró de una forma… extraña. Unas semanas después, me llamó en privado. Me dijo que algo había pasado en la clínica. Dijo que había una investigación interna.
El pecho se me apretó.
— ¿Y me ocultaste esto durante dos años?
Anna cayó de rodillas frente a mí.
— Estaba aterrada.
— ¿Aterrada de qué?
Miró a nuestros hijos, y las lágrimas corrieron por su rostro.
