Bajé la mirada de nuevo al papel.
Había otra página adjunta detrás.
No la había notado antes.
Anna extendió la mano.
— Esa es la carta — dijo.
— ¿Qué carta?
— La que ella escribió.
Saqué la segunda página.
La letra era suave, irregular, como si la hubiera escrito alguien cuya mano ya estaba débil.
Comencé a leer.
A la familia que está criando al niño que vino de mí…
La vista se me nubló.
Me senté en el suelo junto a las cunas y seguí leyendo.
Maya escribió que le habían contado sobre el error de la clínica. Escribió que había llorado durante días —no porque estuviera enojada, sino porque en algún lugar del mundo, una parte de su corazón estaba viva.
Escribió que ya no tenía fuerzas para ir a juicio.
Ni fuerzas para luchar.
Ni deseo de destruir una familia que había esperado tanto tiempo por un hijo.
