Al día siguiente lo llamé a la cocina.
“Tienes una familia,” dije con calma. “Y ya es hora de que vivan por separado. Este apartamento es mío. Ya no quiero que vivan aquí.”
Al principio se quedó en silencio. Luego se rio.
“Mamá, no puedes hablar en serio.”
“Estoy muy seria. Tienen un día.”
Mi nuera comenzó a llorar, los niños se quedaron asustados en un rincón y mi hijo gritó:
“¿Nos estás echando? ¿A tus propios nietos?”
Lo miré y, por primera vez, no me ablandé.
“No los estoy echando a la calle. Eres un hombre adulto. Eres padre. Tú eres responsable de tu familia, no yo.”
Se enfureció. Dijo que el apartamento también era suyo, que tenía derechos, que yo era una desagradecida. Al día siguiente incluso mencionó a un abogado y amenazó con exigir su parte.
Pero yo ya estaba preparada. Había llamado a un abogado. Todos los documentos estaban a mi nombre. Cuando Orest aún vivía, se aseguró de que yo estuviera protegida.
