La misma entrada, muchos años antes.
Detrás del mostrador aparecía una mujer con bata blanca. A su lado estaba Manuel, más joven, cargando una caja.
—Mi mujer —dijo él al verla mirar—. Carmen.
Rozó la fotografía con un dedo.
—Ella abrió esto. Yo arreglaba persianas. Cuando terminaba, venía a colocar pedidos.
Sofía volvió a mirar la imagen.
Carmen sonreía con una mano apoyada en el mostrador.
—A veces faltaba dinero en casa —continuó Manuel—. Y aun así aparecían en su libreta compras que alguien pagaría la semana siguiente.
Elena sonrió con tristeza.
—O que no llegó a pagar nunca.
—También —admitió él.
Sofía se sentó enfrente.
—¿El programa es por ella?
Manuel asintió.
—Murió hace cuatro años. Queríamos hacerlo bien. Sin obligar a nadie a contar sus desgracias delante de una cola.
Miró las monedas que seguían junto al terminal.
