un sobre cerrado. Y en las manos de Victoria, apretada contra su pecho como si fuera su único salvavidas, había una vieja fotografía. Alejandro la reconoció al instante: era una foto de ellos 2 en las playas de Acapulco cuando ella tenía 5 años. En la imagen, ambos reían. Victoria planeaba huir de la casa esa misma noche.
El ramo de rosas se le resbaló de las manos a Alejandro, cayendo al piso en total silencio. Las rosas quedaron esparcidas por la alfombra. “Lea la carta que dejó en la
cama, señor. La escribió esta tarde”, le indicó María por la espalda. Con las piernas temblando, Alejandro entró sigilosamente por el ángulo ciego de la habitación, tomó el sobre y lo abrió. La letra redonda de su hija era un puñal directo al corazón.
“Papá, cuando leas esto, ya no estaré aquí. Por mucho tiempo intenté que te dieras cuenta de que existo. Saqué dieces, gané medallas, me quedé despierta esperando que llegaras. Pero siempre regresabas cansado, pegado al celular. Mi mamá tampoco me ve. Ella solo ama sus fotos
