“¿Qué pasó?”
Mitchell bajó la mirada hacia la fotografía.
Necesito reunirme contigo en un lugar privado.
“¿Ahora?”
“Si.”
Amelia no volvió a preguntar por qué.
“Dame veinte minutos.”
—No en tu oficina —dijo Mitchell—. Ni en el juzgado. En algún lugar sin cámaras.
Hubo una pausa. “Hay un restaurante abierto toda la noche cerca de la Ruta 19. Letrero azul. Café malo. Mesa al fondo”.
“Perder.”
Mitchell colgó el teléfono y guardó la fotografía en una carpeta sencilla. Antes de marcharse, abrió la caja fuerte de su oficina y sacó copias de las páginas de la documentación relativa a la transferencia de pruebas. Se detuvo en la puerta y echó un último vistazo a la habitación que había ocupado durante doce años.
La prisión contigua a su oficina vibraba con su ritmo nocturno. Los hombres dormían tras muros de hormigón. Los guardias recorrieron sus rutas. En algún lugar de la unidad, Gavin Cole respiraba bajo la extraña y frágil protección de una orden judicial.
