Pero no fue mi amor por mi hijo.
Fue mi matrimonio.
Entré en la sala de recién nacidos.
La enfermera puso a mi bebé en mis brazos.
Estaba dormido, con su diminuto rostro apoyado contra mi pecho.
Besé su frente.
“Lo siento”, susurré. “Mamá volvió.”
Tres días después, salí del hospital con mi hijo.
Michael no vino con nosotros.
Me fui a vivir con mis padres y, un mes después, solicité el divorcio.
El primer año fue difícil.
Citas.
Terapia.
Noches sin dormir.
Momentos en los que me encerraba en el baño y lloraba porque tenía miedo de no ser lo bastante fuerte.
Pero también hubo risas.
La primera sonrisa de mi hijo.
Su primera palabra.
La primera vez que extendió los brazos hacia mí y dijo:
“Mamá.”
Años después, encontré aquel viejo papel del hospital dentro de una caja.
