Este año, mi hermana, Sarah, se ofreció a acompañarme.
“Puedo llevarte”, dijo ella.
“Gracias, pero quiero ir sola”.
Me detuve a tomar un café en el camino y compré un ramo de flores amarillas. En la florería, la mujer detrás del mostrador me preguntó si quería una tarjeta.
“No. Él ya sabe de parte de quién son”, respondí.
En el momento en que las palabras salieron de mis labios, me sentí un poco avergonzada. Aún así, era algo en lo que siempre había creído.
Cuando llegué al cementerio, los trabajadores cerca de la entrada me dirigieron hacia otra puerta. No le di importancia y estacioné mi auto antes de seguir el conocido sendero de grava hacia la tumba de Paul.
Entonces noté algo inusual al lado de su lápida.
Una bolsa de lona negra.
Estaba cerrada con cremallera, con las asas metidas hacia adentro. No había nota, ni nombre, ni nada que indicara quién la había dejado allí.
