La miraba como un padre.
Le di la vuelta a la fotografía. En la parte de atrás, escrito con la inconfundible letra de Paul, había cinco palabras.
Mi niña preciosa. Con amor, papá.
Mis rodillas cedieron. Me recosté contra la lápida, mirando las palabras como si de alguna manera pudieran reorganizarse en algo menos devastador.
¿Papá?
¿Paul?
Durante años, habíamos intentado desesperadamente tener un hijo juntos. Habíamos soportado citas médicas, pruebas clínicas y un sinfín de meses de decepción. Cada vez que otro tratamiento fallaba, Paul me abrazaba mientras yo lloraba. Me decía que nuestro matrimonio era suficiente, que enfrentaríamos juntos lo que la vida nos trajera.
Y todo ese tiempo, al parecer, tenía una hija.
Miré el rostro de la niña de nuevo. Su sonrisa me recordó dolorosamente a la de Paul.
Con manos temblorosas, busqué en la bolsa. Adentro había cinco sobres atados con un listón amarillo. Cada sobre tenía mi nombre.
