Samuel palideció.
—¿Desde cuándo?
—Antes de morir.
—¿Y tú lo tenías?
—Lo encontré ayer.
Eso era importante.
Emma no quería que creyera que ella también había participado en años de silencio.
Samuel abrió.
Leyó durante mucho tiempo.
Al llegar a cierta página, levantó la cabeza.
—¿Papá no era mi padre?
Emma sintió dolor.
—Era tu padre.
—Sabes lo que quiero decir.
—Biológicamente, según lo que él escribió, no.
Samuel se levantó.
—¿Mamá lo sabía?
—Sí.
Golpeó la mesa con la palma.
—¿Treinta y nueve años?
—Samuel…
—¡Treinta y nueve años!
Martha estaba en la habitación contigua porque Emma había considerado que Samuel debía poder decidir si quería verla.
Él escuchó un ruido.
—¿Está aquí?
Emma asintió.
—¿Quieres que entre?
—No.
Pasaron diez segundos.
—Sí.
Martha entró.
Samuel la miró.
—Dime que esto está equivocado.
