—Lo sé.
—Después pensé que estaba definida por haber conseguido criarte.
—También lo sé.
—Después por sobrevivir.
—Mamá…
—Déjame terminar.
Emma miró hacia la ventana.
—Ahora creo que ninguna de esas cosas, sola, define una vida.
Sophie guardó silencio.
—Yo fui una niña que quedó embarazada demasiado pronto.
Fui una madre adolescente.
Fui hija de Heinrich y Martha.
Hermana de Samuel.
Madre tuya.
Esposa de Thomas.
Contable.
Trabajadora.
Abuela.
Viuda.
Amiga.
Y una anciana que todavía hace un pastel de cerezas demasiado seco.
Sophie rio llorando.
—Siempre fue demasiado seco.
—Lo sabía.
Emma apretó su mano.
—No quiero que cuando yo muera cuentes mi historia empezando por Lucas.
Sophie quedó inmóvil.
—¿Por qué?
—Porque él no merece la primera frase.
Sophie empezó a llorar.
—Entonces ¿por dónde empiezo?
Emma pensó.
—Puedes empezar por Heinrich sentándose junto a mí y diciendo: “Aún eres una niña.”
