—No dije eso.
—Es lo que quieres.
—No.
—Tu padre sí.
—Mi padre no decide.
—Claro que decide. Siempre decide.
Ahí estaba el Jack que yo había intentado no ver.
No el hombre pobre.
No el trabajador.
No el esposo herido.
El hombre que necesitaba explicar cada límite como un ataque.
—Vete —dije.
—Emily.
—Vete.
Un empleado de la clínica se acercó.
Jack sonrió de inmediato.
—Todo bien.
Yo lo miré.
—No está todo bien.
La sonrisa desapareció.
Se fue.
Tres semanas después entré en trabajo de parto.
No como lo había imaginado.
No en aquella casa.
No con Martha contando minutos.
No con Jack sosteniéndome la mano.
Mi padre estaba afuera.
Una amiga de la universidad estaba conmigo.
Yo había hablado con la clínica sobre quién podía entrar.
Jack fue informado cuando los bebés nacieron.
No antes.
Eso fue decisión mía.
