Meses después regresé a la vieja casa con una persona que me acompañó para recoger mis cosas.
La mesa de la cocina seguía ahí.
La misma donde Martha había puesto los papeles.
Había una marca circular de una taza.
Yo la recordaba.
Aquella noche, antes de descubrir todo, había dejado un vaso de agua justo ahí.
Subí.
Abrí el cajón donde encontré la primera copia.
Vacío.
Jack había retirado todo.
No importaba.
Yo ya tenía copias.
Guardé ropa.
Fotografías.
Un pequeño suéter que había comprado para uno de los bebés.
Después entré al dormitorio.
En la mesita estaba la fotografía de nuestra boda.
Yo sonriendo.
Jack sonriendo.
Durante meses pensé que tendría que odiarla.
No pude.
Esa mujer de la fotografía no era tonta.
Era joven.
Enamorada.
Quería creer.
Eso no era un crimen.
