—Pregúntale a tu hijo por qué Laurelai organizó aquella boda tan deprisa. Porque Cullen no fue el único que se casó creyendo una mentira.
Thomas Whitmore no subió el primer escalón.
Se quedó en la grava, con la carpeta negra contra el pecho, y miró la cámara como si yo estuviera obligada a bajar a recibirlo. El viento le movía el cabello blanco. Debía de tener cerca de setenta años. En las fotografías viejas de Nile aparecía más ancho de hombros y con una sonrisa de hombre que cierra tratos antes de que el otro termine de leer. Ahora la sonrisa era más pequeña. No por eso resultaba menos segura.
Samuel se apartó de la ventana.
—No abras —dijo.
El teléfono seguía en mi mano. Cullen, al otro lado, había oído la última frase, porque su respiración cambió.
