—Mi madre no tiene derecho a hablarte así.
—Alguien le dio permiso durante meses —dije. No lo dije contra ella. Lo dije porque la casa todavía olía a las flores de una fiesta que yo no había convocado.
Miles dejó el acta sobre la repisa, boca abajo, como si no soportara ver su propia boda en papel ajeno.
—Voy a llamarla. Va a venir. Y va a explicar, delante de tu abogado, qué expediente es ese y por qué firmó como testigo un hombre a quien ella llamaba primo.
La llamada fue breve. No oí las respuestas de Laurelai, solo la voz de Miles, cada vez más baja. Al colgar, nos miró.
—Está a veinte minutos. Dice que viene sola. Dice que Thomas exagera para asustar, y que el mensaje lo envió en un momento de miedo.
—El miedo no cambia una frase —respondió Samuel.
Aproveché la espera para poner agua a calentar. El gesto era absurdo y necesario. En esa cocina habíamos celebrado cuarenta aniversarios. Nile cortaba el pan antes de que yo terminara de sacar los platos. Cullen, de niño, robaba la corteza y se escondía detrás de la puerta. Ahora Blythe se sentó en el borde de una silla, sin tocar nada, como una invitada que ya no sabe si la van a echar o la van a consolar.
