Nile, pensé, había cargado solo con esa furia. Dos semanas antes de morir todavía escribía para protegerme de una explicación. La ternura y la rabia me llegaron juntas.
Un coche frenó afuera. Laurelai no esperó a que la invitaran al porche. Empujó la puerta que Miles había dejado entornada y entró con el bolso colgado del hombro y la cara de quien piensa que el volumen todavía puede ordenar una habitación.
—Esto se acabó —dijo—. Thomas no habla por mí. El mensaje fue un error. Eleanor, tú estás convirtiendo una disputa familiar en un teatro.
—Usted escribió que el expediente no lleva mi nombre —respondí.
Laurelai miró a su hija, luego a su esposo, luego a Samuel. Calculaba. Lo vi porque durante años había visto a Cullen calcular antes de decir la verdad a medias.
—Escribí para que no removierais una historia vieja que Nile decidió cerrar. Thomas cree que un niño nacido aquel año le pertenece. Nile no opinaba lo mismo. Si buscáis en una clínica, vais a encontrar un archivo sucio, lleno de rumores, y vais a hacerle a Cullen un daño que ninguna casa compensa.
