Porque el teléfono de Laurelai vibró otra vez, y el segundo mensaje no traía palabras. Traía una fotografía tomada desde un coche, frente a mi verja.
Un hombre joven, de perfil, esperaba junto al porche.
No era Cullen.
Volvimos a la casa más rápido de lo que la ley permite, y Samuel me lo dijo una sola vez. Después calló, porque él también miraba la carretera como si el porche pudiera desaparecer antes de que llegáramos.
El hombre seguía allí.
No había forzado la verja. Estaba del lado de afuera, con una chaqueta demasiado formal para el calor y una bolsa de papel en la mano, como si hubiera pensado que convenía no presentarse con las manos vacías. Al vernos bajar, no huyó. Levantó una palma. El gesto era torpe, de alguien que ensayó la calma y no le alcanzó.
