—La firmé —dijo—. No leí. Creí que era un permiso para pasar un verano en una oficina. Mi padre me prohibió volver. No autoricé a nadie a usar mi nombre para quitarle la casa a mi madre. La solicitud de esta audiencia tampoco lleva una firma mía.
El juez lo miró por encima de las gafas.
—¿Entiende que esa frase queda en acta?
—Sí.
Thomas se inclinó hacia su abogado. Por primera vez no sonreía. Cuando le tocó hablar, dijo que Nile había pagado porque debía, no porque callara. El juez le pidió que señalara en los recibos una deuda distinta del silencio. No pudo. Le pidió que explicara por qué una llave de la caja había aparecido en mi verja después de una entrada por la ventana. Habló de un malentendido. La sala no se rio. El silencio fue más duro que una risa.
