Se acercó y extendió su mano hacia el hombro del niño.
La silueta en la alfombra giraba abruptamente.
Era yo.
Estaba sentado en un sastre, sosteniendo de rodillas un dictáfono abierto cuya pantalla digital verde oscilaba al ritmo de la grabación. Y justo en frente de mí, apoyado contra el archivo de una silla, examinó una tableta militar, transmitiendo cada palabra del médico en un servidor federal seguro con marca de tiempo y geolocalización.
La sonrisa se congeló en la cara de Thorne, reemplazada por una máscara de estupidez interlope.
¿Qué es… quién eres tú? ¿¡¿Dónde está el niño?!
—Lily está a salvo, doctor Thorne —dijo con calma, elevándome desde toda mi altura—. En cuanto a ti, nada puede salvarte más.
La puerta detrás de la espalda de Thorne se abrió sobre la marcha en un accidente, arrancada de sus bisagras por un poderoso golpe.
