Me quedé junto a la salida, pisoteando torpemente un pie al otro. Mis zapatos de reparación de pegamento habían tomado la humedad del rocío de la mañana en la grava, el dobladillo de mi vestido estaba arrugado, y la manga de CV siempre estaba sobre la mesa: irregular, parcheada con whisky. Había hecho lo que tenía que hacer, pero mi propio problema seguía siendo: solo me quedaba una semana antes de que la factura del hospital de mi madre no se pagara.
Agarré la manija de la pesada puerta de roble, lista para dirigirse discretamente hacia la parada del autobús.
“Nora”, me llamó una voz.
Me di la vuelta.
Vivian caminaba hacia mí en el suelo de mármol. No había más morgue en sus ojos. Esta orgullosa e impecable mundana lloró sin tratar de limpiar las lágrimas que fluían en sus mejillas, pero perfectamente inventadas. Ella llegó a mi altura, miró mis zapatos renovados, y luego hizo lo que menos esperaba: tomó mis manos agrietadas y callosas en sus palmas bien cuidadas y las presionó contra su pecho.
