Mi esposo de 56 años llegó a casa con una bebé en brazos a la que nunca había visto. Cuando le pregunté de quién era aquella niña, palideció y susurró: «Por favor, no me preguntes eso… Solo prométeme que la amarás». Pero cuando miré los ojos azules de la pequeña, noté algo que me heló la sangre…

—¿Es usted Margaret?

Asentí, incapaz de pronunciar una palabra.

Sonrió entre lágrimas.

—Soy Sarah. Espero que no le moleste que haya venido.

Di un paso hacia ella.

Durante treinta y dos años había imaginado cómo habría sido aquella bebé al crecer.

Había imaginado sus primeros pasos, su primer día de escuela, su graduación y su boda.

Y ahora estaba allí, delante de mí.

—Lo siento —susurró Sarah—. Sé que en realidad no soy su hija. Solo quería conocer a la mujer que alguna vez me quiso tanto.

Tomé sus manos entre las mías.

—Cariño, no tienes absolutamente nada por lo que disculparte.

Comenzó a llorar.

—Mi madre me amaba. De verdad me amaba mucho. Pero antes de morir, me habló de usted. Me contó que había una mujer que había preparado toda una habitación para recibirme y que esperaba que algún día yo supiera cuánto me habían deseado.