No profundamente.
Pero aterrizaron.
Lo miré.
“¿Entiendes lo que me hiciste?”
Sus ojos se llenaron.
– Creo que sí.
“No. Tú no lo haces.”
Se estremeció.
“Me humillaste mientras estaba recién embarazada. Me hiciste temer a mis propios vecinos. Me hiciste temer que mis hijos nacieran en odio. Me hiciste dormir con una silla contra la puerta”.
Su rostro se
arrugó.
– No sabía eso.
– No te importaba saberlo.El silencio.
Entonces Diego susurró: “¿Podemos arreglar esto?”
Ahí estaba.
La pregunta que yo había temido.
Una parte de mí quería gritar no.
Parte de mí quería volver a antes de la taza de café, antes de Paula, antes del poste, antes de la sala de ultrasonidos.
Pero la vida no se invierte porque un hombre finalmente siente consecuencias.
—No —dije en voz baja.
Le cayó la cara.
“No podemos arreglar lo que teníamos. Se ha ido”.
