“Laura, quiero que programes análisis de sangre y otro escáner. Necesitarás un monitoreo cuidadoso”.
Asentí entre lágrimas.
Diego
“Déjame ver”.
Saqué las fotos cerca de mi pecho.
– No.
Su rostro se oscureció instintivamente.
– ¿Qué quieres decir, no?
– Quiero decir no.
Me miró fijamente como si la palabra no perteneciera a mi boca.
Durante ocho años, había suavizado mi voz por él.
Explicado.
Disculpado.
Trató de mantener la paz.
Ahora no.
No con dos latidos del corazón que todavía hacen eco en mis oídos.
“Entraste aquí para humillarme,” dije. “No puedes sostener la primera foto de mis bebés”.
Su mandíbula se apretó.
“Nuestros bebés”.
Me reí.
El sonido nos sorprendió a todos.
Incluso a mí.
“¿Nuestro?”
Paula se quedó muy quieta.
Diego se tragó.
“Laura, escucha…”
“No. Tú escuchas.”
Mi voz se sacudió, pero no se rompió.
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