Apenas podía respirar.
Dana abrió la bolsa.
Ella se movió a un lado las gafas de sol.
Protector solar.
Una billetera.
Un libro de bolsillo.
Luego se metió en un bolsillo interior estrecho y sacó una manga de plástico transparente.
Dentro había una fotografía.
Mis manos comenzaron a temblar incluso antes de que ella me la pasara.
Gia.
Más viejo.
No mucho más viejo.
Quizá dieciocho.
Quizá diecinueve.
Su cabello era más corto.
Su cara más delgada.
Estaba sentada en los escalones de un porche con las rodillas tiradas hacia el pecho.
Y ella estaba sonriendo.Me cubrí la boca.
– Oh, Dios.
Durante dieciséis años, había imaginado todo el horror posible.
Habitaciones de hospital.
Carreteras.
Tumbas.
Casas cerradas.
Pero ahí estaba.
Vivo después de que ella desapareció.
Volteé la fotografía.
En la tinta azul había dos palabras.
