—¿Qué significa eso? —pregunté.
—Significa
que está en la UCI. Que sigue siendo crítica. Que las próximas veinticuatro horas van a definir si…
No terminó la frase.
No necesitaba hacerlo.
PARTE 5
Corrimos a neonatología.
Ahí estaban.
Dos pequeñas en incubadoras.
Rosas.
Diminutas.
Perfectas.
Mi madre las miró y susurró:
—Se parecen a Rosie.
Ben se acercó a una de las incubadoras.
Puso su mano sobre el plástico.
—Hola, pequeñas. Soy su papá.
Lloró.
Yo también.
Porque esas niñas eran el sueño de Rosie.
El sueño por el que había arriesgado todo.
Y ahora estaban aquí.
Respirando.
Vivas.
Pero su madre…
Su madre luchaba por su vida en otro piso.
PARTE 6
⏬ Continua en la siguiente pagina ⏬Pasaron veinticuatro horas.
Luego cuarenta y ocho.
Luego setenta y dos.
Rosie seguía en la UCI.
Conectada a máquinas.
Respirando con ayuda.
