Mi padre lo había mantenido allí por una razón.
La enfermera continuó.
No te sientas culpable por aceptar lo que es tuyo. Esa casa fue de tu madre antes de ser mía. Nunca estuvo destinada a la crueldad. Ahora te pertenece a ti y a mis nietos.
Otra contracción me atravesó.
El médico se inclinó sobre mí.
—Tenemos que empezar.
Apreté el reloj de mi padre en mi puño.
La enfermera leyó la última línea:
Cuando te sientas sola, míralos. Entonces entenderás por qué luché hasta el final.
Minutos después, el primer llanto llenó la sala.
Un llanto pequeño.
Fuerte.
Mi hijo.
Luego llegó otro llanto.
Más suave.
Más frágil.
Mi hija.
La enfermera los acercó a mí solo por un segundo.
—¿Están bien? —susurré.
El médico sonrió.
—Son pequeños… pero son luchadores.
