Extendí la mano y le acaricié la mejilla.
Cincuenta y tres años antes, Michael había sido el hijo de nuestros vecinos. Una noche de invierno se produjo un incendio en su casa. Su madre murió y su padre quedó gravemente herido.
Mi esposo y yo cuidamos al niño durante tres meses. Yo lo alimentaba, lo acostaba y todas las noches le cantaba la misma canción.
Después aparecieron unos parientes lejanos de su padre y se lo llevaron a otro estado.
Varios meses más tarde recibimos la noticia de que el niño había muerto de neumonía.
Lo creí durante todos aquellos años.
Pero la verdad era muy diferente.
Los familiares de Michael habían cambiado su nombre y cortado toda conexión con su vida anterior. Cuando creció, su madre adoptiva le confesó en su lecho de muerte que sus documentos de nacimiento habían sido falsificados.
