—Tu padre aseguró que solo querían apartarte de una investigación.
Me aferré al borde de la mesa.
—¿Qué investigación?
—La relacionada con la empresa de tu abuelo.
Mi respiración se volvió irregular.
—Mamá, Lewis murió en aquella explosión.
Hubo un silencio terrible.
Después ella susurró:
—Lo sé.
Antes de que pudiera responder, escuché una voz masculina al otro lado de la línea.
Era mi padre.
—Margaret, dame ese teléfono.
Mi madre gritó.
La llamada se cortó.
Me quedé completamente inmóvil.
Entonces recibí un mensaje de un número desconocido.
«Comandante Carter, si quiere saber qué ocurrió realmente durante su última misión, venga sola al antiguo almacén naval de Portsmouth».
Debajo había una fotografía.
Mostraba a
Lewis.
Mi amigo.
El hombre cuya bandera conservaba en mi baúl militar.
Pero la imagen tenía algo imposible.
Había sido tomada apenas tres semanas atrás.
