Los dos acababan
de cumplir dieciocho años y estaban emocionados por comenzar la universidad.
Habían encontrado un departamento pequeño, cerca del campus, y llevaban semanas hablando de cómo organizarían los muebles, repartirían los gastos y aprenderían a cocinar sin depender de mí.
Yo estaba orgullosa de Mateo.
También estaba triste.
Después de tantos años viviendo juntos, nuestra casa parecía demasiado silenciosa sin sus tenis junto a la puerta y sin la música que siempre escuchaba mientras se bañaba.
Pero sabía que necesitaba comenzar su propia vida.
Por eso me sorprendió tanto verlo regresar apenas dos días después.
Escuché que alguien abría la puerta principal.
Pensé que había olvidado alguna prenda o algún documento.
—¿Mateo? —pregunté desde la cocina—. ¿Qué se te quedó ahora?
No respondió.
Cuando apareció en el pasillo, comprendí inmediatamente que algo estaba mal.
