Martinez bajó la voz.
—Parece mostrar al otro vehículo entrando a la intersección después del cambio de luz.
Elena cerró los ojos.
No lloró inmediatamente.
Solo respiró.
Una vez.
Dos.
Tres.
Después se cubrió la cara.
—Tres años.
Martinez no supo qué decir.
—Tres años —repitió.
—Lo sé.
—No.
Lo miró.
—Usted no sabe.
Las lágrimas empezaron a caer.
—Me desperté cada noche preguntándome si había matado a esa niña.
Martinez bajó la mirada.
—Aunque sabía que no recordaba haber hecho nada mal, empecé a preguntarme si quizá todos tenían razón.
—Elena…
—Escribí a esa familia.
Su voz se quebró.
—Les pedí perdón por algo que no sabía si había hecho.
Martinez sintió que la garganta se le cerraba.
—Todavía no está todo resuelto.
—Lo sé.
Ella se secó la cara.
—Pero por primera vez alguien está mirando algo que no depende de mi palabra.
