«Solo tenía diecisiete años cuando mis padres me obligaron a entregar a mi hijo recién nacido en adopción. Durante treinta y un años lo busqué sin saber adónde se lo habían llevado».

Las lágrimas comenzaron a rodar por mis mejillas.

—¿Daniel? —susurré.

El médico se quedó completamente inmóvil.

—¿Cómo sabe ese nombre?

—Porque así llamé a mi bebé.

Se cubrió la boca con una mano.

—Mis padres adoptivos cambiaron mi nombre a Michael. Pero mi madre me contó que mi nombre original era Daniel.

Comencé a sollozar.

Durante treinta y cuatro años había imaginado aquel momento. Pero ahora que estaba sucediendo, apenas podía hablar.

—¿Eres mi hijo?

Él tomó mi mano.

—Creo que sí.

Entonces su expresión se volvió seria.

—Pero hay algo más que necesita saber.

Sentí un nudo en el estómago.

—Mi madre adoptiva me contó que sus padres habían organizado personalmente todo. Le dijeron a mi nueva familia que usted no quería saber absolutamente nada de mí.

Negué con la cabeza.

—¡No! ¡Les supliqué que me dejaran quedarme contigo!