Pero no cambiaron de opinión.
Con diecisiete años, aterrorizada y sin suficiente dinero ni recursos para cuidar sola de mi recién nacido, finalmente firmé.
Fue el momento más doloroso de mi vida.
Más tarde, mis padres me dijeron que Daniel había sido entregado a otra familia.
Se negaron a compartir cualquier detalle.
Pero nunca acepté la idea de haber perdido a mi hijo para siempre.
En cuanto conseguí independencia económica, comencé a buscarlo.
Contacté con agencias de adopción, revisé documentos, contraté investigadores privados y seguí todas las pistas posibles.
Pasaron los años.
Después, las décadas.
Mis padres seguían insistiendo en que no sabían nada.
Pero nunca dejé de esperar que, en algún lugar del mundo, mi hijo estuviera vivo y fuera feliz.
Treinta y cuatro años después, me desplomé repentinamente en el trabajo debido a un intenso dolor abdominal.
